Många gånger klassificerar vi allvaret av övergrepp efter mängden
svarta ögon eller brutna ben som vi kan se, ofta med utsikt över
de massiva, långvariga effekterna av våld i hemmet,
skadan som är inte uppenbart för blotta ögat, men når till
offrets kärna och förvandlar den
personens själva väsen.
Jag kommer inte exakt ihåg vilken ålder jag var när jag började planera
min flykt. Jag menar, det är inte som att jag vid 10 års ålder kunde skriva ut en
flyktväg. Men någonstans i mitt sinne väntade jag på ett
tillfälle att komma ut ur det huset. Min mamma är död, hon
dog när jag var femton och vid den tiden kunde jag inte tänka mig en
bättre plats för henne. Min mamma drabbades av flera år av
fysisk misshandel. Hon brukade vara kristen, tills min far försökte
slå det ur henne, så en dag gav hon bara upp.
misshandeln verkade alltid hända sent på kvällen och oftast i
köket. Jag antar att det här är så långt som min mamma kunde springa från
sovrummet innan han skulle fånga henne. Han skulle alltid fånga henne. Jag
kunde höra allt från mitt sovrum.
Vem kunde sova genom smällar i ansiktet så högt att det lät
som symboler som klirrade ihop? Vem skulle kunna sova genom att
möbler blev välta, ljudet studsade från väggen
som åska? Vem kunde sova genom genomträngande skrik? När jag
låg där i min säng och väntade på att tiden skulle komma för mig att gå in i
köket, plocka upp min mamma från golvet och torka av blodet
från hennes ansikte, Jag skulle alltid undra om hon fortfarande andades
när jag kom dit. Tyst. Stack han henne den här gången? Skjut han
henne? Tyst. Är han kvar? Jag kan inte höra dem slåss
längre. Jag måste vänta på ljudet av honom som slår igen dörren.
Pow! Där är det.
Nu rusar jag upp ur sängen och springer till min mammas sida. Om jag går för
snart och kommer i vägen kommer han bara att slå mig också. Det är mörkt
här. SSShhh. Var är hon? Åh gud jag är rädd. Tänk om hon är
död? Kommer han att döda oss också? Vänta, jag ser henne...Herregud...hon
ser ut som en trasdocka, som en skrynklig trasdocka, som ligger på
golvet i fosterställning.
Min trettio år gamla mamma ser ut som en död bebis. Jag ser
blod. gud jag är rädd. Vänta. Jag hör ett svagt gnäll. Tack
Gud, han dödade henne inte den här gången. Jag närmar mig sakta min mamma.
Jag knäböjer bredvid henne och sträcker ut min hand till henne. Jag älskar henne.
Vi har bytt roll nu, vid 10 år har jag blivit mamma
och hon är det trasiga, misshandlade barnet. Jag leder henne till soffan
och sätter mig först så att hon kan lägga huvudet i mitt knä. Jag
stryker henne över håret. Jag säger till henne att det är o.k. Jag torkar blodet från
hennes ansikte medan hon gråter. Vi gråter båda två.
Min mamma gråter för att hon har blivit slagen igen, för att
hon är skadad och sårad. Jag, jag grät då också, men vad jag
inte visste är att jag inte bara grät för min nutid, jag grät
tårar för min framtid också. Jag grät över all
skadan som alla dessa episoder hade gjort på min ande. Skada
gjord på andan hos en tioåring som snart skulle växa till en
kvinna, en mycket skadad kvinna.
Du förstår, när jag satt där gång på gång och rensade upp
blodet från min mammas ansikte eller försökte övertyga honom om att inte
slå min mamma, eller mig eller min lillasyster, antar jag Jag avlade en
tyst ed. Inte högt utan i min ande. Jag förstod aldrig
varför min mamma fick utstå så mycket sorg, så mycket smärta, men jag vet
det här, ingen man skulle göra så mot mig! Ingen människa skulle såra mig
så! Ingen människa skulle kontrollera mitt liv, min lycka och min
frid i sinnet! När jag blir stor kommer jag att göra allt som krävs för att
överleva. Jag kommer att göra vad som krävs för att göra det. Nej inte jag! Jag
kommer inte att leva ett olyckligt liv. Min mamma levde olycklig och hon
dog olycklig. När hon inte längre kunde tåla smällen
började hon dricka för att lindra smärtan. Drickandet lindrade aldrig hennes
smärta. Alkohol kunde inte radera smärtan hon kände, för en
bruten ande vem orkar? Så hon drack tills hennes kropp slutade
andas, tills hennes hjärta slutade att pumpa...
TK Jordan – Författare "Woman at the Well" www.tkjordan.net /
[email protected]